В нас с детства воспитывают некую «брутальность». А мы почему-то превращаемся в нытиков и слабаков. Короли свадеб. Джигиты похорон. И неудачники в обычной ежедневной жизни…
Раз в год я приезжаю домой в Осетию. По вечерам мы ходим с друзьями в кафе. Обычно наши мамы и папы задают нам вполне резонные вопросы: «Ну почему нельзя поесть-попить дома? Что вы нашли в этих дурацких питейных заведениях?» И это понятно – они еще помнят те 90е, когда бары и кафешки были чуть ли не синонимами криминала, разврата и разной-такой ерунды. Я даже вполне представляю себе, как мы пьем с друзьями, например, в нашей квартире. «Эй, па, а есть ли еще водка?» Или, «ма, еще пирогов, пожалуйста»… И после каждой рюмки многозначительно раскуриваем табак…
Понятно, что вот в этих пустых вечерах нет ничего плохого. Но я не хотел бы развивать эту, безусловно, интересную тему. В данный момент я думаю совсем о другом…
Помню, когда был совсем маленьким, мы с папой поехали на бойню. Хоронили мою пробабушку, и мы отправились за мясом. Не то, чтобы я обосрался от страха. Было немного жутковато. Причем больше впечатлил запах этого места. Точнее, вонь. Такой… аромат смерти. И еще улыбки людей, которые там торчали. Убийственные улыбки… Была там корова, которую вот-вот должны были убить. Я тайком разрезал веревку бутылочным стеклом. “Беги”, - сказал я корове. А она смотрела на меня своими пустыми глазами и не уходила… Потом я еще кучу раз бывал на бойне. Однажды серьезно поранил руку о сломанную кость…
Никогда не забуду другую ужасную картинку. У нас во дворе – свадьба. Я и мой друг Алан должны убить и распотрошить трех куриц. Нам по 13 лет. Алан уверенным движением перерезает горло одной из них. Она вырывается из его рук и еще наверное полминуты бегает вокруг хадзара – безголовая. В прямом и переносном смысле… «Какие же вы идиоты, - говорит нам Хазби: Даже курицу убить по-человечески не в состоянии»… Нам было ужасно стыдно, и в следующие 20 минут мы хладнокровно прикончили оставшихся птиц. Мне потом целый год снились эти мертвые курицы…
«Не бойся, ты же мужчина». Даю голову на отсечение, каждый из нас хоть раз в жизни слышал эти дурацкие слова. И вот тогда, ты, закрыв глаза, совершаешь какие-нибудь глупейшие вещи. Только, ради того, чтобы никто не усомнился в том, что ты – настоящий мужчина. В этой связи мне почему-то сразу приходит на ум фраза одного из критиков творчества Э. Хемингуэя. «Культ фальшивых волос на груди». Говорят, Хем любил стрелять по совсем еще маленьким цыплятам и страшно радовался, когда попадал…
Как-то один из моих друзей сказал следующее: «Знаешь, почему-то, когда где-нибудь на Шалдоне ближе к ночи меня прихватывает какой-нибудь типец и произносит что-нибудь типа «Я тебя сейчас как курицу зарежу», я ему верю. Нет, мне совсем не страшно. Я знаю, что легко «разрулю» эту ситуацию. Но я понимаю, что это – не какая-нибудь там игра слов. Если что – так оно и будет»…
На факультете журналистики нашего университета один их преподавателей на наш вполне резонный вопрос «Как писать информационную заметку?», ответил: «Нуууу… Знаете как разделывать барана? Так вот, это почти точно так же»… А я не знал, как разделывать барана. Наверное поэтому, я до сих пор не знаю, как писать хорошие «информашки»…
Я вот, что думаю. Наверное это неплохо, когда нас с детства приучают к традициям. И, конечно, мы должны уметь заниматься такими вещами. Но мы каким-то непостижимым образом привыкаем к смерти. С самого детства. В 13 мы уже в состоянии хладнокровно прикончить индюка или какую-нибудь курицу. А в 20 - испытываем определенную неловкость при неудачной попытке убить бычка с первого раза. Типа, позор. И под презрительные взгляды своих сверстников уходим к малолеткам. Коптить голову и поддерживать огонь…
Фотография: Казбек Басаев
Фотография: Казбек Басаев